Me miras con esa sonrisa irónica
porque sabes que conseguiste lo que te había negado.
Me miras y en tus adentros
imploras por que no me arrepienta de un momento a otro.
Me miras y crees que me sonrojo
cuando, en realidad, esa fase pasó hace ya mucho.
Me miras incluso cuando piensas que no te estoy mirando
me miras y comentas,
comentas y me sigues mirando.

Ya no estoy ansiosa
(intento convencerme).

Pero tal vez tu mirada
adivina sin querer lo que siento,
eso que siento y a veces no me percato
(o quizás sólo finjo no hacerlo).

Por eso ya no quiero que me mires,
por eso ya no quiero que comentes.

Aunque una parte de mí,
esa parte necia y desquiciada,
esa parte que se aleja de la razón y cede cada vez más a las pasiones,
quiere motivar en ti ese paroxismo,
ese frenesí, que ya había probado antes.
Y mientras busco furtivamente tu mirada
me obligo a mí misma a alejar de mi mente la idea
(tal vez a sabiendas de que de ese modo resultará aún más efectiva).

Y quizá ahora pienses
que la que no debe de mirarte soy yo
que la que no debe de acercarse soy yo.

O tal vez no.